Produzir.

há mais mentira lá fora,
do que incertezas aqui dentro,
do silêncio, das coisas e das ressacas,
da poesia estranha e timida,
sentida a poucos, olhada por uns,
venerada por outros,
que o poeta não sabe o desfecho,
nem mesmo o começo ele sabe,
ele escreve apenas,
e vê na sua crença,
algo belo que vai nascer,
ou virar cinza e pó,
e cair nas lástimas impiedosas do esquecimento.

A poesia fraca, sem rima,
ganha tanta força quando anima,
quando cala, esquece,
quando entristece,
a mim pois, é assim,
via de regra,
não precisa ser bela,
nem feia, nem métrica,
nem alheia,
precisa entristecer,
fazer chorar,
fazer lembrar,
e nunca fazer dormir.
Necessita fazer sorrir,
fazer sentido,
fazer valer a pena,
a pena que traz na mão,
e na dança das palavras,
tirar pra dançar os sentimentos mais ofuscados,
nos cantos mais obscuros da alma triste
do poeta chato.