Amor, palavras duras.

Bem cedo asseio e soberba.

Entre nós, um descanso.

Sois ruim, bravo e egoísta.

És sol, manha e passear.

Parto e fumo meu triste tabaco.

Subo escadas, vou sorrindo ver minha mãe.

Antes porém, penso no abafo da brigada

e calo mudo p'ra ti.

 

Só não rima minha dor inusitada,

porque toda noite nossos corpos se atraem.

E ao acordar cativo, de manha

meu sonho fez-se melhor que o despertar.

E incomensuravelmente, adormeço do teu amor.

P’ra n'outro dia, de algum modo, despertar.

E a cada soluço que ofereço, penso ser um beijo que virá. 

Chico

A morte é um pai para a vida.
Ensina-a ser vivida como se fora para sempre.
Assusta-a como se fosse n'um instante.
Inclina-a ser sentida como n'um ventre.

A vida é um filho para a morte.
Evita-a de ser rápida, intrépida.
Ampara-a de ser breve, a quer sorte.
Exprime-a de ser arte, ainda que numa lápide.

Ah vida, ah morte! Sois tão forte e sofrida.
que há morte na vida e na morte não há.

És vento, és rima.
É antes do fim e depois o começo.
A poesia.
É sim e não ao mesmo tempo.
É tempo, espaço infinito.
De nada em movimento.

Um tanto quanto bobo

Quis assim cansar de tudo que faz falta:
o assunto, as tuas palavras,
 a partida antes da chegada,
 a tua risada sem a piada
e tudo que poderia ser.
Contudo!
Se, por acaso, tu...
Materializa-se,
e eu te encontrasse,
tocasse e te falasse
se teu cheiro pudesse sentir,
da falta que sinto não cansaria,
porque assim a falta deixaria
ela mesma de existir.

Na vida

Vibra de agonia o corpo

que entoa a todo gosto

o que a mente cria;

Anuncia na alma a

calma que faria

a tomada de ação.

Mas por enquanto,
a vida diz não.

Já a mente 

marca a condição
do que seria sim..

Se sim, sem
sentimento
soa atoa
no tempo
as horas

do tormento;

o corpo diz sim
e mente e alma
acelera
em um mundo
do não...

A alma livre,
o corpo preso
e a mente sã.
Já o mundo?

Não!

E a vida?
Contradição.
Sim e não!
Afetos são feitos e
desfeitos nos efeitos
do sim, não e talvez...

Na vida?
sempre ida
até a partida
da vez final.

O que não digo

Quero e não devo...
sinto e não minto
o erro que percebo
 é tu que imagino,
meu bem querer,
no amor bandido
a culpa é não ser
carne, cheiro e suor.
Assim, deixar na mente
o que o coração sente,
deixa o corpo,
surpreendentemente,
louco por ti.

Com endereço certo

A quem interessa as indiretas?
Seria uma seta a seguir...?
Uma indireta jogada ao vento,
quantos pode atingir?
Uma indireta seria dizer sem nada ter dito?
Uma rede jogada ao oceano para algo pegar?
Insidiosa, a indireta te entrega e, se, de fato,  há um endereçado, ela nega.
"Não foi para ninguém, sossega."
Talvez fosse para aquele que tua covardia não te deixar assumir?
Mas o que eu posso falar, se o que é este texto senão uma indireta pra ti!

O pão de minha

Acabou, só tem batatas.
Antes não ter nada às baratas.

O cão devia, amassou.
Governa nada, ruge a rua.

A sua farinha acabou.

O contentamento inválido

Tá decidido!
Vou começar a ter prazer na dor pra ver se eu paro de sofrer...
Assim, vou ter uma satisfação na angustia que leva a procrastinação;🤗
Um gozo na falta do amor perdido;😅
Um riso em cada azar diário... 😁
Ao olhar  nosso presidente com sua atitude de otário,
gargalhadas frenéticas com o noticiário...😂
Mas o que iria matar mesmo de alegria seria o mugido do “gado”.🤣
Hilário:
 preconceito,
 violência,
morte.😬
       Seria demais até pra um sádico...😵
Passo!😔
Inferi que humano é ser solidário!🤔

Convide-se.

Antes a poesia começava no rabiscar de alguma letra, tinha um som só. 

Único do peso da mão e do papel recebedor do sentimento.

Hoje o som é de teclas, como de um piano em preto e branco.

Mal cabem cores no seu som. 

Mas no fundo do monocromático teclado, também há brilho. 

E a reza e medo.

Em tempos incertos e noites de febre. 

Em que uns se vão e outros não.

Definitivamente o sentimento da poesia não é bom.

É assustado a cada ciclo de incubação. 

Finalmente é morto, como um sim de aceitação

aos planos sabidos das deusas.

Em que uns voarão e outros sim,

hão de ficar e querer.

Antes o poema terminava feliz

no desenhar de seus caprichos.

Tinha até ponto final,

ia dormir a salvo do teclado sentimental.

Mas. o amanhã testará o suor d'uma esperança colorida. 

Afinal, nos monocrômicos olhares também cabem arco-íris. 

Distintivamente no interesse dessa poesia que quer ser boa,

há natureza relativa.

É concisa e racional a cada novo ciclo de sol.

Inicialmente é viva, um não da fé aos desígnios.

Em que uns permanecerão, mesmo tantos outros tendo partido. 

Alcunhas

Louco, idiota, viado...

Trouxa, imbecil, otário...

Pilantrinha, lesado...

Raposa, safado...

Demônio, bobo, besta,

esperto, dengo, amor...

Macho, comuna, ator...

Doido, professor...

Poeta...

- Poeta?

Ah, poeta...

Essa me agradou.😁

Pão

Pão é como ar.
e se fazer o que se precisa p'ra ser.

Estar fazendo vida,
e cotidiano contigo.
É o que minha alma quer ter.

Ser criando sentido.
e história consigo.
É o que meu espirito é.

Ar é como pão.
e se criar o eu pra existir.

Vou produzir.

Naquelas noites e dias de quarentena eu fui feliz.
Quem não foi morria.
Ou estava morto antes  e nem sabia
ou percebia-se vivo e ia.

Naqueles dias confusos e manhãs intranquilas,
eu seria o chato das eras.
Quem não erra ou sentia,
estava vivo, e se via.

Naqueles dias concisos o que se produzia?
Naquelas manhãs de novo, me repetia uma dor.
Ser mais sensível, ficar noturno: me seduzir.
No meu nu, ter isso em ti.

A pessoa incerta,
focava no fim e ficava sem mim.
e no sim de nós dois, todo dia.
ia me continuando.

Pandemia futurista dois mil e vinte.

Quando um vírus mortal se incubar,
e o medo de morrer acontecer,
sombras de poucas certezas e muitas crenças
se instalarão sobre nós.

O amor diário, o dia a dia
para quem, aquela ou ele, 

que você quer deixar, quase tudo seu infinito maior.

O resto que sobrar, é uma lembrança de si
para os amigos e a família que sempre você quis propor.

É sempre a quase mais perfeita.
E a real é o que está na cabeça deles,
um eterno sim de amor.
Amo então hoje,
esperando com o medo o amanha que virá.

Há bom tempo

Queira, mas calma...
Terás ou não
o  desejo da alma...

Já tens  algo agora
nesta hora que se esvai
as bobagens sãs,
os detalhes bestas,
o sorriso bobo e
a certeza do amanhã.

Te agarra e agradece
com todas as preces
este bom jantar.

Veja lá fora,
enquanto mergulha em si,
ao teu lado
te segue sempre
um terno agrado
daquele que o sonho
te faz esquecer,
pois tua alma reclama
embebida de ilusões;

E vislumbres cegam
o teu presente
que de esquecido
passará a ser  ausente,
saudade,
aquilo que não volta mais...

2020

Tanto reflexo

tudo esvai

sem nexo

na solidão

que anuncia

quando data

no real

 a possibilidade implícita

  na tragédia

nas dores da terra

na guerra

em um mal...

Paralisa, viraliza

com a negação...

o acalanto do aconchego

a certeza do beijo,

o amanhã.

Resta medo, cloro!

Máscaras, poros! 

Pavor, pavão, o pior...

Dita a dura

demência
Ais!

Preside ausente

a nau  sem cais.

Quarentona

Isolado desse lado de cá
fico eu a cismar sozinho a noite.
Sonhando novas bandeiras p'ro meu lugar.

Entre tantas faltas:
aqueles que não podemos abraçar.
Há sorrisos de velhos e passos de crianças
em tardes de sol e noites sem luar.

Sem entender as estrelas,
saber que a primazia da saudade forçada
é salientar o que resta de nós
e humanizar nossas distâncias.

Dos que nascem e dos que morrem,
quero a melhor lembrança. 
Da menor ausência:
ter paciência, viver um ano de cada vez.
Amar o seus, e nada mais.