Sei lá

Agradeça aqui,
assobio
Agradeço ali,
assobia
canto cada canto canta a vida
cada vida canta no assobio
passarinho
passaria
canta na janela todo dia
acalanto
acaricia
cada canto cada vida
cada encanto canta amor:
alegria.

Grita

só quem aparenta sabe a dor das aparências....


por isso  rasga o que sente como bem quiser: grita, bate, morde, chora, escreve,
conjuga todos os verbos que te serve, mas tece com cuidado as tuas ações;
a loucura das tuas mãos e a força das tuas unhas marcam todo o meu corpo.

a angustia age como o ácido,
o álcool  age sedativo
 alivia ou amplia, plácido,
 a ferida que corrói sem cansaço
o tal problema sem solução.

Como posso ser culpado por não ouvir o teu silêncio?
Só ouço ecos;
lamento.

                    Dor guardada não sabe falar.

Domingo

E se eu imponho a condição de ficar sem ti?

Que mal tem nisso? Será bom? Será ruim? Como será?

Vai então já que quer ficar sem mim!

Fica! Mas não liga, esqueça, e se ausente de mim por completa.

Eu também estarei out. 

O paletó.

No velho paletó preto,

No cabide mudo, da parede fria,

Desgastado feito o sujeito que às vezes o vestia,

Repousava uma carta triste, amassada pelo tempo,

De folhas tortas e cinzas.

Esquecida no bolso interno anos a fio,

Se guardando no terno, lapidando sua dor.

Perpetuando ariscos rabiscos, que a tinta da vida escreveu:

- Sou para ti, como são os teus. E amo-a tão profundamente só,

Que não raro, em toda solidão me vejo, e no teu gasto leito,

Deito-me inseguro como um menino...

E repouso forte como um Deus:

Farto de todo o amor que existe!

Imagem

antes não havia nada
distante sempre
sempre igual a alguém
distante de si

alguém igual a nada
solvido em tudo
perto e mudo
em todo lugar

 alguém 

como as estrelas
e a imaginação
um pouco além
longe e astuto


 não igual a antes
um pouco ninguém
numa luz distante
que se aplica a tudo.

Fluxo de consciência

Ainda ontem lembrei dessa sensação de tempo vivido, do fluxo, da distância, da velocidade física:

"não há nenhuma intenção que não seja vinculada a uma "segunda intenção". São os tempos desiguais para  nós, mesmo padronizados,  só vem ao mundo para anunciar o caos.

 - O homem isolado é abstração, nem partícula nem fluído (nem matéria nem espírito), o homem é síntese das suas iterações com o mundo -

 Ainda ontem, alguns segundos antes da primeira palava, acessei o blog. Escrevo hoje tendo cuidado com os tempos verbais, mas tento quebrar o fluxo de consciência, expressão formulado por W. James. Assim faltam palavras para eu compor o quadro e desenhar em retalhos o que penso.

- As propriedades, o caráter, do homem só pode ser observadas nas relações com o outro, seja esse outro coisa viva ou não. -

Porém minha "segunda intenção" é desconhecida, mas sei que perpassa a comunicação. Eis uma dúvida complexa e múltipla sobre os meus objetivos de convivência. Quebra-se a aqui a linha, interrompo o fluxo - o primeiro pensamento eu esqueci, busco o primeiro paragrafo para lembrar.

- O que conhecemos não é a natureza do homem propriamente dita, mas o homem no mundo em seu tempo exposto aos nossos questionamentos. -

Lembro do caos que foi a manhã de ontem, quando minha rotina foi quebrada e eu não sabia para onde ir. Em volta a uma relação espaço temporal desconhecida, um sentimento de saudade e desejo tomava-me, forçava minha consciência a medida do meu corpo, eu era uma matéria integrada à distância.

- Não somos tão objetivos assim, as externalidades não compõe a realidade completamente, teríamos que estudar física quântica para sair da imagem. Ou não. -

Hoje, estou certo que o problema foi a comunicação, não quero mais saber de ontem. Questões como tempo, consciência e distância se organizam em um momento. Tenho corpo. experiência e energia para seguir minhas intenções, vou sintetizar tudo. Um ator  contemporâneo à vida.

Ressaca da alma.

Embriaguei-me com palavras vãs. Ele não falou nada que acalmasse o meu coração e eu não ouviria nada daquilo que não fosse exatamente o que eu desejaria ouvir, ou o que eu não ousaria ouvir. Uma verdade para ser dita e ouvida, deve vir inteira. Se vier pela metade, transforma-se em palavras ocas, bobas que não convencem nem mesmo o mais ingênuo dos ouvintes. Mentiras sinceras não me interessam. Prefiro a dor de cabeça e a ressaca cruel de uma verdade derramada à uma mentira bem contada para acalmar o coração de alguém. Na bagunça do meu coração saracoteiam as mentiras mais doces, enquanto dormem em paz as verdades mais árduas... Prefiro dormir em paz...

Estilhaça-se
como um cristal...

E espalham-se
por todo o recinto..

Fios de confiança...

Onde outrora
teci com fios de ouro
e embalei em promessas de amor eterno.

(Promessas dos homens e
promessas de Deus.)

O quão grave deve ser a queda
para estilhaçar tudo?

Resta-me algo abstrato...

Arrumar os fios e
embalar com fé.

A História toda é

Uma fraude,
por isso ao comer poesia
numa tarde de som
sem a norma nem a métrica,
sem a fala do concreto...

Os sopros de sentimentos
na tela, não mais papel,
sem ao certo o que colher,
desenham uma arte difícil e social:

A vida em silêncio redigida,
numa fraude,
formulada em tons objetivos.

A história escondendo o sentimento
da abstração do corpo,
sem o vento da  ilusão verdadeira.

O artifício do oficio de viver a história, de
ir além do que existe nas consequências,
é a forma que engana os olhos
nas letras dançantes das palavras preguiçosas.

No início, temos a poesia e falta a matéria;
no fim, a matéria sem poesia toma conta do ser.

Começamos a dar conselhos pelas experiências vividas.
Chegamos ao objetivo, uma fraude cheia de vida.

Além

não abarca minha alma

não há passos para abraça

não nego nem chega

se estou, ela vai

se seguro-a num tempo

no outro, ela se esvai

minha alma, meu amor

os meus eus que não sou

não tente jamais

só abarca o pedaço

o corpo que ficou

Reprodução

A poesia nasce, levanta imperiosa!

Dá luz e cabo de tudo,

e todos vão seduzidos encantar-se,

e cantar-se-ão enamorados a rima tola,

a palavra fria, a corte e o gesto,

o corte e a faca.

A poesia oriunda

na roda funda,

do tempo esguio,

que é mansa e habita,

a carne divina,

e a alma profana.

A poesia é morta, entranhas expostas,

tão rude que choca o atrito dos nossos eus!

Essa noite.

Sono, não venha!
Não chegue logo!
Não fuja de mim,
Nem me traga sonhos vis,
Tolos vãos,
que vão em vão de encontro a ti ...
et ad te current,
feito loucos,
correntes, que amarram
como num sim sagrado,
nossas mãos.

A fila

Havia algo de sonho naquela fila fatídica.

Do dia a dia, do dia qualquer do supermercado, do caixa, do banco, 

toda fila é uma espera qualquer, qualquer fila uma surpresa, demorada, efêmera de se conhecer assim,

sem mais, de supetão, sem travessão – atravesso, não travesso não,

de família, de pressa, de comunhão assim, sei lá, sem saber dizer.

Assim comum, aqui acolá, lá, talvez, trazendo uma incógnita de outrora afinal,

por que sempre pondera o incerto, o que se sabe improvável,

que de alguma forma flerta com o almejo confuso.  

Triste

Vai que chega a noite, e as estrelas já são poucas p'ra te consolar.

Mas é noite então, e se fria senão, traz a luz de irradiáveis possibilidades,

Mas cada sorriso é um vão, um mergulho profundo p’ra encontrar o teu,

E todos os olhos em vão; só busca,

dos teus, que hora nem tristes, nem alegre, vejo mais.

E sigo, sendo o que posso, o que devo talvez, e o que sou:  

parecido com alguma melancolia feliz, que busca sempre se lapidar,

condicionando sua imperfeição natural,

erguendo minha história, 

transformando-me em tempo, 

o que agora sou. 

O mundo dos sonhos

Os coitados às pressas precisam de cuidados
Os safados depressa fraquejam culpados
Levantam as armas contra aqueles que amam
Depressivos,  arrependidos dos crimes de cama.

Dormem mais do que amam
Sonham mais do que realizam
Quase mortos na quase vida
Arquejam, fracos, em chamas.

Foi a febre que os pariu
nas entranhas de suas mentiras
nas façanhas de suas irás
nas traições de sua vida.

Aparentemente fraco
eles procuram o seu corpo
acusa-o de não ser
o que jaz nele mesmo.

Deliram e repreendem o mundo,
porque este não coube em seus sonhos
por que seu corpo não pôde vencer?

Cantam melodias da infância,
as que faziam eles crescerem
quando crer e serem era a esperança
da liberdade vencer.

O corpo era a liberdade que se modificava a cada dia:
as transformações das idades, as descobertas nas melodias.
Chegaram a pensar em modificar o mundo com a liberdade.
O mundo transformou-lhes em alguém preso aos seus ideias.

Assim:

Há o mundo
Há  quem viva
há quem sonha
Há quem morra
sem sonhar viver
Há quem morra
sem sonhar morrer
Há quem viva
sem viver seu sonho;
Há quem morra feliz nos sonhos de alguém.

A vida toda

O cara coloca

Assopra

Mas não papoca.

O cara insiste

Persiste

Porém só entorta.

O cara assusta

Empurra

No entanto só surra.

O cara cega.

Emperra

E não escorrega.

O cara fica

à toa,

querendo lá.

CHEGAR

Quando chega,

se prepara feliz,

morre realizado

o pobre infeliz.

Tenha fé

Reza.

Estamos  no tempo da angustia.

O corpo, na ansiedade, flui sem desculpas.

E continua, ao sabor das dúvidas, amando à distância a matéria que se dissipou.

Em mim,

Reza as propriedades do amor que saudade concedeu.

No espaço  entre a certeza de unir e o tempo de sentir, sei que não é só...

Reza.

O amor já está tão perto.

Mesmo assim, o futuro carrega o passado nas costas.

Cultivado pelo presente momento que se esgota.

Cultivado pelo amor pesado na saudade.

Esta,

Dói.

Mexe.

Aperta.

Arde, ao querer sair como suor.

Saudade é o presente que o amor me deu.

Portanto, reza.

Eu quero te saudar com a minha saúde.

Mesmo ao ansiar morte das lembranças.

Quero viver os dias ao  lado teu.

Sinceramente, prefiro as palavras não ditas...

Acordado, sem matar o desejo, na madrugada, eu procuro os sonhos. Existe anseio pela vida que o espaço não traz. Assim, a cada dia mais preso ao lugar de conveniência, os sonhos passam por trás de uma cortina leve. Quanto mais fixo, o mundo se distancia. Eu estou entre eles, porém, cada vez mais, estou dentro... Penso que quando faltam ações contínuas, você se volta para si. Ou se volta para o descanso de sentir a pulsação da natureza. Isso se não estivermos abatidos, pois se, nos voltamos para televisão.  Ando meio avesso às críticas e as reclamações. Vejo com clareza a mediocridade. Acho que esse é o patamar dos nossos gênios atuais. Por isso, prefiro os simples, aqueles que lutam os que não julgam os que seguem sem afirmação.  Falar anda difícil, desculpe-me, falar não é um verbo em movimento. Falar é um verbo de ligação. Ouço o silencio esperando ser salvo pelo amor. 

Cansaço de alma
transformado em poesia.

Grito da alma.

Tristeza materializada,
outrora abstrata...

Sabe
         DOR
                    ia

Sabe DOR?
                     ia...

                         
Foi!

Dorme o riso

e as lágrimas velam seu sono...

Dorme a fantasia

e a incredulidade assombra sua noite...

Dorme a menina

sem sonho, sem fé, sem fantasia...

Amanhã,

quiçá,

o riso acordará

vestido de fantasia

saracoteando

nos sonhos

da menina

de fé.

Trovador errante.

Essa alvorada serei vento,

e soprarei o chamado frio da natureza.

No inverno que corre lento,

e vem atento despertar teu leito.

Na manha seguinte, serei fogo,

queimarei tuas vilas, e cidades,

restará só cinza de teus lares,

um fio miúdo do teu grão,

 uma vaca magra a agonizar!

No fim da tarde arderá teu sangue e filhos

e na noite fria de então, serei a Morte,

e te farei a cama... e servirei teu chá.

No caminho p’ro leito eterno.

Te envolverei em lençóis bardos,

que riscaram infernos tristes,

e céus amenos e

somar-se-ão a ti, 

fantasmas e lobos famintos.

Naquela mesma madrugada

sereis livre para vagar no infinito dos teus sonhos.

Sambabom

De tristeza, nessa noite nada tenho,

sinto só o vão pretérito,

como um vento,

que vem vindo lá de longe

assobiando o futuro incerto.

Sei ao menos, no entanto

que o caminho é curto,

e que o destino é lento,

e que longe são meus passos...

sem os teus pra caminhar, 

tão solitários, são só enlaço,
de um falso eu a exaltar.

Mas que só vão ao teu encalço

p’ra inflamar nossa união.

Guarda contigo uma saudade,

um abraço, uma amizade,

um barzinho, um violão...

Vem ! Vamos embora,

essa é a hora:

vai sambar meu coração...

Teu

Sou todo teu:

A pele, o seio substância

O meu corpo, o teu

Nuca, o meio de ser

Crua, tua nua paixão

Amor carne e fé

Sou todo o teu amor

Sua distração de mel

Mete fé e não esquece mais

Sou o teu todo substância

A pele do corpo seio meu

Nua paixão tua crua fé

E carne no amor

Toda distração fiel.

Feita de neve

Quão sincero é teu olhar

quando me fita atravessado

e rancoroso, de ninar e de dar dó?

Quão robusto é teu pesar,

quando me queixas a vida

escancarada,desiludida?

Quanto tempo nos é dado juntos,

esquecido no vai-e-vem calmo

dos teus quadros e quadris,

 um a um, a se postar sobre mim?

Que distúrbios provoquei na tua sina,

a tentar desvairado e louco

sussurrar compreensivo,

canções de amor nos teus ouvidos?

Quantas coisas quis sonhar, na tua alma,
acordado em si mesmo,

no áspero dia-a-dia que passa pesado,

denso e camuflado, quando não estas. 

Dias de esperança e de razão?

Quantos “ais” quis te dizer, e não te disse?

E me calando, fui sorrateiro

compreendendo corpo e faces,

mil disfarces da tua harmonia,

entendendo a graciosa e cálida

forma do teu sorriso. 

Hoje

Eu não consigo fazer o que eu devo, porque realmente não desejo, eu quero um pouco de prazer. Não no exato momento que eu espero, mas na obrigação de ser racional.  Ser bem feito exato mistério nas ilusões que vão me servir;  prazer sem coma, sem dano sincero, sem o eu gritando por mim.

Eu não posso morrer por dez segundos esperando viver um pouco mais. Só por que agora é o tal do momento ideal, eu não preciso ser capaz de matar minhas ilusões. Não sou mais o prazer que sempre quis. Eu já me conheci na minha solidão. E minha solidão espera por ti.

Oração.

Cadê a poesia de todos os dias,

Onde estará? Aonde foi parar

o amor de todos nós, unido,

semi-puro, selvagem,

 natural, intrigante.

Será que passou? Que irá passar?

Quando os dias são estranhos

e os sentimentos confusos

lembrem-se das voltas

que nos trazem a tona

de novo, p’ra rota

de nós mesmos,

do nosso oriundo

profundo,

do que
somos
em essência:

herdeiros dum tempo que

nos é dado;

prisioneiros da fortuna
incerta de um dado

 girando, rodopiando, compondo-nos

meros acúmulos
de  comiserações

e que seguem a diante,

vivos,

erguendo-se firmes e bambos,

todos os dias,

findando nosso particular hedonismo

 na busca espiritual

de sermos humanos.

Um dia quase.

Não, não tente me enojar de ti,

com teu jogo quase limpo,

quase sujo,

quase torpe,

igual a tudo que um dia detestou.

Não o faça! Não queira ser o que fui,

quase fraco, quase bêbado,

quase só,

igual a tudo que um dia detestei.

Mas, contudo, se fizerdes e quiserdes,

quase não magoar,

quase não destruir

o quase pouco que temos,

que somos, e fomos

faz rápida,

por que quase me sangra

e quase não dói.

Rotineira.

Nesses dias vazios,
quietos e distantes de ti,
tudo parece silencioso,
uma hora parada no tempo,
como um encanto torpe de nada,
um passe de mágica,
e tudo pára,
e eu fico pensando em você ...

1ª Carta ao eu.

Sabe quando ternura é raro,

e o comum é o erro:

o desvio superior do ser,

onde a desarmonia reina impiedosa,

e o senão é o total.

É quando o copo está sempre meio vazio,

e a vida segue rumando incomodada...

Espetada em carne viva,

aguda feito linha costurando.

Tecendo coisas do dia-a-dia,

nos bares dos mestres,

nos goles da solidão,

como diria outrora o poeta esquecido,

entre tensões epistemológicas e traição social,

terrenos inexplorados de uma rotina casual,

eternamente cotidiana.

Argh!

Me sinto cheia de nada

Nadando num tudo que eu não entendo

Se corro ou fico parada

Nem de longe alcanço o que pretendo

Se brava perco a coerência

Se mansa perco minha essência

Se mordo é brutalidade

Se assopro é condescendência

No caos dessa realidade

Eu grito e calo numa só tacada

Tentando uma boa saída

Não mato meio coelho com uma cajadada

Tropeço no meio da lida

E volto pro nada... pro começo

Daí me pergunto: Será que mereço?

Sem a cadência do samba não posso ficar

Já dizia Vinícius: “Mas pra fazer um samba com beleza/ É preciso um bocado de tristeza”. Então era isso que faltava... Um bocadinho de tristeza. A gente vai seguindo assim nessa pressa de tudo e quando pára sente e sente fundo essa pontada. Você sente? Pois é, mas só se sente quando se pára, quando se freia. Aí vem tudo... tudo que falta, e tava faltando faz tempo e você nem notou porque a correria dos coletivos, a buzina dos carros, a fumaça das ruas te adormecem os sentidos, te amortecem as pancadas surdas da vida.

Mas aí basta um segundo, aquele segundo em que você percebe que o mundo ao seu redor parou e você sente que tem alguma coisa que não está no lugar que deveria, você sente o seu próprio deslocamento e vê que mesmo você não está onde deveria. E fica tão pior quando seu porto também foi deslocado, quando o peito onde você encosta a cabeça pra fugir dessa sujeira do mundo não está ali.

Porque é preciso um porto, um peito, um descanso, um pouquinho de saúde. Mas como ter isso se só você percebe, se você sente? Se é só pra você que faz falta. Aí fica ainda maior o vazio, fica oco, fica o vácuo. E você lá parado enquanto ninguém parou, ninguém sentiu, ninguém notou.

E o que você faz? Fala? Não, melhor não vai, deixa isso quieto, a gente não vai brigar por besteira. Você chora? Ah não né?! Não faz drama, você deve estar louco, que bobagem, engole esse choro. E aí? Faz o quê com isso? Isso o quê? Mas do que você tá falando? Não tem nada! É tem razão, deve ser coisa da minha cabeça...

Eu digo o que você faz: é melhor tapar o buraco com outra coisa porque não vai adiantar, eles não vão perceber, não vão entender. Já te disse. É só você que sente, a falta é toda sua. O buraco é seu, cava mais fundo ou tapa... Tapa ou pelo menos tenta... Com o tempo passa, você acaba esquecendo que ele existe, a vida te entorpece de novo, a maldita rotina.

E haja samba pra tapar, são pás e mais pás de Vinícius, Tom, Chico, Toquinho, João, Noel... Porque o bom samba é uma forma de oração...

“Porque o samba é a tristeza que balança
E a tristeza tem sempre uma esperança
A tristeza tem sempre uma esperança
De um dia não ser mais triste não”

Pé dante não ser

Se acha e me acha,

me acho se achas

que sou todo certo de mim.

Não acho que sou,

 porém já não procuro ninguém pra ser

.

Deixa livre a imaginação, esqueçamos os ídolos.

O legal é não ser nada daquilo que o outro inventou;

ou ser,

se é mesmo definido por outro o seu suporte de vida

Ninguém não o é sem o pão, como não o é sem a vida

.

Legal é ser o que ainda está por vir.

Mas

porém

entretanto

todavia,
ou

quiçá,

talvez,

sem pão

toda metafísica se tornaria mentira

e a matéria gritaria pedindo atenção

ao seu suporte de vida.

Eu não me acharia todo crítico,

se se achar se resumisse a sobreviver

e 

 colocar medo em quem só se acha com ídolos.

Para...

...Ser feliz para mim,

tem que ser aos pouquinhos,

assim devagarzinho,

para não gastar rápido a raridade que é,

que escorre todos os dias de nós

nos caminhos incorretos dos nós,

ou ainda nos retos que seguimos cientes,

onde ela não há, só sua busca de estar....

Onde o ar, respira a alegria de ter esperança.

E não vemos tristeza,

nem lágrima, nem dor,

porque dela,

é a beleza de ser inquieta,

viva, vida.

Padre Antônio Tomás

Desenganos

Muitas vezes sonhei nos tempos idos
Acalentando sonhos de ventura,
Então a voz da lira suave e pura
Era-me um gozo d'alma e dos sentidos.

Hoje, vejo meus sonhos convertidos
Num acervo de dores e de amargura
E percorro da vida a estrada escura
Recalcando no peito os meus gemidos

E se tento cantar como remédio
Minhas mágoas ao sombrio tédio
Que lentamente as forças me quebranta

Os sons que ira que arranco agora
Mais parecem soluços de quem chora
Do que a doce toada de quem canta.

Cronologia

Hoje Chico, amanha Francisco e nenhum francês

Aqui Paulo, ali João, um pequeno em desunião

Onde Pedro é Damião, que acalma a grande rocha

e José não.

Um bom homem não o é.

Daniel o julgará?

Em ti, a gosto são dádivas.

Como de André, o viril.

Simão, Tadeu, Matias.

Filipe Tomé e Mateus,

Todos filhos de um vão

o vazio de tudo,

onde tudo há

como um inexistir eterno.

De tudo, fragmentos

Eu necessito ser incompreendido. Eu te deixo uma dúvida entre a dúvida e a certeza. Eu te deixo só, perdida na linha do raciocínio e acabo sendo tão claro como a luminosidade que te cega. E tudo isso é tão banal quanto a mania de explicar o querer e o sentir, os desejos inúteis causados pela ânsia do não ter, o imaginário e os romances astrais. Ficamos assim nesse papo cabeça afunilando o que nos diverge e deixando o tempo correr – se é que ele corre para algum lugar.

Eu fico olhando o teu corpo, tuas curvas e seios. Imagino que tudo reside aí no corpo que se transforma. Além do corpo, derreto-me em teus pensamentos e viajo em teus sonhos que se confundem com os meus. O teu corpo é tua casa – uma bela casa. Tu és o sonho e os pensamentos bons, substancia e a matéria de tudo que é amor.

Eu não tento compreender nada, vivo nosso futuro e passado. Pela janela, o coqueiro dança embalado pelo vento que assobia canções inéditas para casais apaixonados. Percebo que não somos os únicos a amar. Todos os verbos conjugam-se no plural quando falamos de humanidade. Eu me sinto humano demasiadamente humano. Eu me sinto carne, sinergicamente feliz.

Eu te li em trechos de livros, eu te leio agora e te sinto. As páginas são bem mais saborosas. Eu sou todo sorriso que dizes não entender.

A “gente” é grande e

o tempo é curto.

Falta é tempo

pra “gente grande”

ser tão grande.

No tempo do meu tempo,

sobravam horas,

pra “gente de pouca idade” correr na rua

e brincar “do que vai ser quando crescer”.

“Quando crescer eu quero ser...”

“Quando crescer eu penso nisso!”

Cresceu a menina, cresceu o menino,

o tempo transcorreu, correu...

Alguém corre e alcança o danado do tempo....

Outrora era correr na rua,

agora é correr contra o tempo!

Calma

Paciência pá

Suicida

Parida para

engolida

no  lar.

A ciência tá

precavida

contada para

paciência  para 

pestanejar.

Paciente tá

nessa vida

na ida para

participa

 nu  lá.

 O ciente tá

na ciência

para paciência

para trafegar.

Saudadinha

Um dia rabisquei de ti pequenos versos

e de improviso te fiz letra e canção,

um samba rouco talvez,

por hora triste,

em noite de lua

em roda de bar

pandeiro e violão.

Canto hoje ele turvo,

esquecido das horas,

deixando a saudade

senhora de mim.

Amanha porém,

há de ser alegria,

riso frouxo,

gargalhada

brincadeira,

como de criança.

Ninguém chora no ombro do carrasco.

Eu não vou deixar, nem contrariado, as mágoas presas em mim. Irei vomitar todo o ciúme que sinto. Vou sujar os teus pés. Eu terei a alma limpa quando me recuperar da ressaca. Vou olhar tua cara tremer, e dar-te-ei um banho de sinceridade. Coisas que só se dizem no fim, sem medo de perder... Mas, por enquanto, sai... deixe-me em paz com todo os ais duma decepção. 

Ditadores fora do poder, greves, manifestações, revoltas, polêmicas... Alguma coisa a "população menos influente" tinha que lucrar com a globalização, além da cultura e do "fast food": Internet, o poder abstrato. Em fração de segundos o mundo todo interage. Globalização e internet. Aliados distintos e fiéis. De mãos dadas, fazem a própria revolução. Quando a "população menos influente da história" começou a ganhar força e a aprender/aperfeiçoar a usar a tal arma imaginária, a "população mais influente da história"- hipócritas que lucram com a globalização e a internet-, resolvem frear o que já não é mais tão interessante à finança dos mesmos. A terceira guerra mundial será virtual. As armas são invisíveis, mas têm poder. A comunicação sempre proporcionou mudanças. E a nível mundial? São megamudanças. Comportamento, pensamento, cultura, política, direitos humanos... Municipais, estatais, globais...que venham as leis. Todas. Lei? Na democracia, o poder emana do povo. "Escolhemos" pessoas para legislar por um bem geral e porque os nossos (população menos influente da história) interesses não são levados a sério? Como diria um grande chefe de Estado: As leis são feitas para serem violadas...

O face é nosso!

Marcado em minhas digitais, tenho agora, quase involuntariamente, todo o mundo em meus dedos. Eu faço parte do ato, criticando o tato, faço parte do circo, criticando o risco. Possuo o silêncio em minhas mãos digitando assim, sem incluir o que dizer. E mesmo pensando ter, sinto a necessidade de nada dizer, só por querer, talvez, aparecer um pouco nessa era de redes sociais. Assim expresso, disperso, a liberdade de pensamento, sem nada mais a acrescentar, além do mesmo eu sobre o que é o mesmo lugar: na mesma praça, em vários bancos, mas no mesmo jardim da ignorância além mar.

Repouso

De um breve sopro

que vem e vai,

como onda arrebentando

tardiamente nas pedras da praia,

somos vida, a toda prosa,

descalços numa busca eterna de sê feliz.

Noutrora porém somos brisa,

vento que passa fora,

e que corre amiúde,

carregando tempo e memória,

do instante imediato

que somos morte,

e de forte, unicamente iguais.

E agora, na dor dessa hora,

é que a cura se esvai,

nessa turva batalha de existir.

Poesia muda.

Esvai-se entre
críticas e cotidiano...

Encontro-a...

Inerte...

Intrínseca amiga de outrora,
de saudade que transborda,
de amor e desamor,
de pele e de alma...

Somos uma.

Assim como o corpo
coexiste com a alma,
para mim não há vida
sem a poesia.