O paletó.

No velho paletó preto,

No cabide mudo, da parede fria,

Desgastado feito o sujeito que às vezes o vestia,

Repousava uma carta triste, amassada pelo tempo,

De folhas tortas e cinzas.

Esquecida no bolso interno anos a fio,

Se guardando no terno, lapidando sua dor.

Perpetuando ariscos rabiscos, que a tinta da vida escreveu:

- Sou para ti, como são os teus. E amo-a tão profundamente só,

Que não raro, em toda solidão me vejo, e no teu gasto leito,

Deito-me inseguro como um menino...

E repouso forte como um Deus:

Farto de todo o amor que existe!