Na máxima

Tempos atrás, ao sentir, ousei imaginar e contar os sintomas da paixão. Não só os sintomas, mas sua máxima, o ápice da ebulição de sentimentos.

Assim delineei...

A máxima duma paixão seria a embriaguez da alma,

a distorção dos sentidos,

a demasia do prazer;

constituir-se-ia na realização da arte

súbita, surreal, visceral... 

Instintivamente ardente com suor um pouco dormente ao romper antes do fim, seria o gozo cortado ao parar para dormir.

Insana

num sempre querer mais,

num olhar ordenando,

como num sussurro que se contorce sangrando em amar odiando, 
amando odiar o não no sim,

seria o não querer e ficar
ao penetrar mordendo,

ao ferir as costas com os desejos do avesso do amor

ao ferir na carne, no sexo, nos ciúmes de si.

A máxima da paixão seria dolorosa,

masoquista, sádica e infernal,

porém poética no revés do romance do amor brutal.

Faria adoecer, feri, machucaria até a morte na vida sem fim.

E sem ser para todo sempre, adormeceria num delírio de prazer,
num som do amanhecer ao soprar e tilintar mágoas do amanhã.

Seria aquela vida, aquele vício sincrético,

Sem condescendência, doente e sadio:

o começo e o começo do fim...

Teria ao adormecer que se amar,

retrair-se introspectiva,

marginal na força do amor como mediador de mim.

Talvez, nada mais seria do que a coragem dos fracos a esvair-se num conflito por si...