No outro dia.

Como descrever o meu olhar quando ele é triste?

Sem brilho, vago, sem vaga, morto!

Como dormir pesadelo à noite e acordar poesia de manha?

Tal qual estrela quando é dia, raiando toda a energia, onde repousa meu pesar!

Não dá. Melhor não fazer nada,

é só o tempo acomodando uma mágoa.

Fazendo seu trabalho. 

Deixe-o passar, é inútil interferir no tempo das coisas,

e a angústia agora, parece mais o refinamento do importa-se!

Nem um grão é tempestade, nem o sopro é furacão,

mas teus ventos, teus ventos? Ah, esses sim reviram tudo quando passam!

E no outro dia, toda a casa é rude como caça, e soa torta como um não.

Mapa astral

Não é que a cigana tenha acertado,

é que, sabendo da profecia,

a moça se permitia a fazer tudo para realizá-la.

É como aqueles que acreditam em horóscopo,

cometem os erros e justificam:

a culpa é do meu signo,

o alinhamento de Vênus,

 e o cu de Saturno.

Só podia dar merda, te juro!

alguens

Eu me permito,
 migrar constantemente dos sentimentos,
coisa e casos afins, assim... sem menos, nem mais, nem porquês ?
só sims, ou poraquês... por ai, quaisquer!

Inevitável

Amava tanto, dizia ele aos quatro cantos.
Era todo encantado, fazia mil por ela e mais um tudo.
Queria demais na eternidade rodeá-la, queria.
Tanto e tonto, que sufocava,
espremia adjunto, e tirava o ar da própria gaiola.
Na redoma a tortura aliviada.
Veio o fim, a revolta, e a volta.
Ele, inocente ou com medo
exigiu mais amor e cuidado,
e sem de fato, abrir as grades da prisão,
perdeu-a para sempre.

Amadores

Só amadorismo há na nossa poesia,

Acaso não percebeste? Não há tecnicismos na nossa rima.

Não somos profissionais da métrica. 

Há somente amadores, 

das dores e prazeres de todo dia.

Vem!

Ora direis: ouvi fardos!

Lamúrias mil, inquietações talvez.

Fardas, desejos, e tentações...

Ouvi tudo, quieto,

o que mais os ouvidos possam ouvir, ouvi!

E vi, aquilo que era só sentir, incalculável. 

Intriga

é a rima, figura no pote

a menina da esquina,

o tocador de viola com calo na mão.

é a sina, os lábios cortado,

o copo quebrado,

o desejo embutido no teu coração.

hoje eu não quero mais falar

seria bem pior do que mentir

deixe o meu corpo te mostrar

o que  o teu corpo quer ouvir.

Imagina, o espelho corado

o sangue do lado

meus olhos nos teus em transformação .

é só cisma, coisa escassa

ciúme no peito

desejo guardado esvaindo-se em desilusão.

é a vida, o corpo fechado 

meus olhos cerrados

mentira descalça pedindo perdão.

13/07/2008

O nó é mais firme que o laço.
O laço é mais delicado que o nó.
Tentando desatar-se, aquele, pode apertar demais...e cegar!
Já este, desvencilha-se como num desfecho de conto... um desenlace!

Creia

Não quero de modo algum de atingir

nem fugir das minhas próprias sensações;

mas, se palavras são navalhas, faço silêncio,

não sou eu que vou lhe ferir.

Logo, deixe-me assim como se deve,

cabeça a mil num sorriso leve.

Eu não posso lhe seguir, não.

Já coisas de amor eu não posso entender,

pois, na prática, não cabe à filosofia.

E se me perguntar pelo amanhã,

só posso dar-lhe uma abraço

e, talvez, falar de um novo dia.

Um novo dia que eu não sonhei

na noite em que dormi.

Parque ecológico.

Embarga, desembarga!
Elimina a liminar!
Pêia! Chama a pol... a guar...!
Chama o ladrão Chico!
Chico? Corre que O cocó tá caindo!

Poesia cotidiana.

Quero morrer sufocado num beijo seu,

Árduo e continuo, que pode até ser no nariz.

Um estalo, ou onomatopeia qualquer que rimaria aqui fácil.

Com teu beijo velho e insalivar, que mata e sufoca-me, quero apaixonado perecer.  Assim! Desaparecer cheio de planos ao teu lado, e só ir.

Sim vagarei, penarei como alma a eternidade, recordando póstumo e feliz quiçá,

a vida que vivi contigo, e os prazeres que passei do lado teu.

De leve

Ah, eu estou apaixonado,
a cada dia e a cada horário.

por aquela que fica 
por aquela que passa,
pela vida.

Porém, me desculpe,
mas que coisa linda
é a mulher de atitude.

chega, estremece
deixa bambo 
faz pensar, meio malandro.

No entanto, nesse arranjo,
ela sabe para onde ir.
Chega no jeito,
faz aconchego antes de partir.

Mergulhos

Já gastei tantas palavras e de fato nada dizendo que hoje quero gritar tantas coisas que nem lembro. São coisas sobre o mundo, a vida e, sobretudo, o amor. Porém, nos rearranjos que passo, eu sigo num barco navegando num imenso mar. Hora metáforas, muito embora palavras no silêncio de uma manifestação. Os açoites e as carícias constituíram um ser além das feições. Apesar de compartilhar convosco, sou eu quem ouve, depois de pronto, o meu recado escancarado num mural virtual. E o prazer que sinto em saber que a mentira do poema é a verdade que busco diante de mim, traz-me satisfação. Porque, na verdade, eu busco preencher as palavras com os sentimentos ininteligíveis, e a merda é que escrever é uma racionalização. Na verdade, esse imenso mar que navego, no qual posso me afogar, é só a superfície de todas as maravilhas das quais eu posso encontrar.

Ah, viver na superfície para ser visto é a mentira sistemática do mundo. Ou se  mergulha ou o  eu é só o  que existe. Viver é muito mais do que ser prático...  é   ir até onde acaba o fôlego, gritar e não conseguir; é voltar pedindo ajuda ou não, pegar ar e seguir novamente em busca. Viver não é material, o material é perecível. A vida, apesar de momentânea, é eterna. Algo raro como um amor solidificado. Acho que vivemos ¼ de toda nossa existência por que compartimentamos tudo. Dizem: esse é o momento, quando na verdade só é a oportunidade. E a oportunidade de mergulhar, se conseguirmos, tem de ser agarrada com todo o fôlego do ser, porque mergulhar é maravilhoso, entretanto alerto: perigoso é emergir.

Viver não é fácil e não é para todos. Para estes que não conseguem inventaram os espetáculos e os espetaculares. São projeções de vida e de seres. Também inventaram a mentira e a arte, não a mentira do sistema (onde possa ser verdade) como afirma Pessoa, “mas a verdade de um poema ou de uma novela - verdade em saber que é mentira, e assim não mentir.”. Deixamos cada qual com o que o corpo suporta (pois a alma suporta tudo, o corpo é que não resiste), cada qual com o seu fôlego de vida. Mas que estes não venham limitar quem almeja águas mais profundas. E que estes saibam respeitar a partida e o retorno dos mergulhadores.

Ao mergulhar em busca do amor

Toda as vezes faltou-me ar

Sempre o  dito afogou-se

E eu emergi trazendo marcas

De um amor que pensei que fosse. 

Desejo e fantasia
embalados em minutos.

Minutos disfarçados de segundos.

Segundos maratonistas
aliados ao tempo
tramando um despertar desagradável...

Um ar distinto
contrariava a natureza...

Possuidor de cheiro e cor...

Foi instinto e só.

O cheiro, a cor, o vento, o tempo...

Uma conspiração sem fim.

Você estava lá.

Eu estava lá.

Desejando não desejar...

E desencantadoramente...

O cliente, o sorriso, a fila, o olhar, o caixa, as palavras sem ensaio...

O despertar!

Milho.

Me melhorar
não é questão de ser,
é de sentir,
pois sem ti,
não sei ser melhor que uma espiga
um espantalho,
que espanta o medo,
e com medo do que virá,
de ficar sem êne nenhum,
do meu amor, será! ?
São:  Joãos! todos por ti!

Metade

Que a força do medo que tenho
Não me impeça de ver o que anseio

Que a morte de tudo em que acredito
Não me tape os ouvidos e a boca
Porque metade de mim é o que eu grito
Mas a outra metade é silêncio.

Que a música que ouço ao longe
Seja linda ainda que tristeza
Que a mulher que eu amo seja pra sempre amada
Mesmo que distante
Porque metade de mim é partida
Mas a outra metade é saudade.

Que as palavras que eu falo
Não sejam ouvidas como prece e nem repetidas com fervor
Apenas respeitadas
Como a única coisa que resta a um homem inundado de sentimentos
Porque metade de mim é o que ouço
Mas a outra metade é o que calo.

Que essa minha vontade de ir embora
Se transforme na calma e na paz que eu mereço
Que essa tensão que me corrói por dentro
Seja um dia recompensada
Porque metade de mim é o que eu penso mas a outra metade é um vulcão.

Que o medo da solidão se afaste, e que o convívio comigo mesmo se torne ao menos suportável.

Que o espelho reflita em meu rosto um doce sorriso
Que eu me lembro ter dado na infância
Por que metade de mim é a lembrança do que fui
A outra metade eu não sei.

Que não seja preciso mais do que uma simples alegria
Pra me fazer aquietar o espírito
E que o teu silêncio me fale cada vez mais
Porque metade de mim é abrigo
Mas a outra metade é cansaço.

Que a arte nos aponte uma resposta
Mesmo que ela não saiba
E que ninguém a tente complicar
Porque é preciso simplicidade pra fazê-la florescer
Porque metade de mim é platéia
E a outra metade é canção.

E que a minha loucura seja perdoada
Porque metade de mim é amor
E a outra metade também.

Oswaldo Montenegro

Dispersão

Nego

o ego

que fere.

Ergo-me!

Ao dormir,

 não sonho,

esqueço.

Quando acordo,

 esmoreço.

Ah, a vida é ação.

Não, não decepe

Ação.

Corra cora

Ação.

 Ali,

 vivi-se sem mandar recado

Aqui,

jaz um sonho decapitado...

Atirando-me

me tira

de toda mentira

que se faz ilusão.

Encontro em Sampa

Veloso: "o sol se reparte em crimes

espaçonaves, guerrilhas

em cardinales bonitas

Eu vou..."

Bel:  "Veloso o sol não é tao bonito pra quem vem

do norte e vai viver na rua

A noite fria me ensinou a amar mais o meu dia

e pela dor eu descobri o poder da alegria"

Veloso: "ela pensa em casamento

e eu nunca mais fui à escola

sem lenço e sem documento,

Eu vou..".

Bel: "em cada esquina que eu passava

um guarda me parava, pedia os meus documentos e depois

sorria, examinando o três-por-quatro da fotografia

e estranhando o nome do lugar de onde eu vinha."

Veloso: "por entre fotos e nomes

Os olhos cheios de cores

O peito cheio de amores vãos

Eu vou

Por que não, por que não.."

Bel: "a minha história é ... talvez

é talvez igual a tua, jovem que desceu do norte
que no sul viveu na rua
e que ficou desnorteado, como é comum no seu tempo
e que ficou desapontado, como é comum no seu tempo
e que ficou apaixonado e violento como, como você
Eu sou como você. Eu sou como você. Eu sou como você
que me ouve agora."

Veloso: "Por que não, por que não...

Por que não, por que não...
Por que não, por que não...
Por que não, por que não..."

O contrário de lágrima

Se saudade fosse um nome,
teu sorriso seria solidão.
E meu corpo velado, seria só
um tumulo daquilo que não fui.
Amor medi-se também em ausência, e em sonho.
Mas sobretudo no que virá!
No por vir natural da mudança!
Sou eterno seu, serei sempre.
Sinto as vezes que não vivo,
só sopro sofia!

Delírio..

Devaneios na vontade de acordar

Fico na vontade de sair

Nascer, quiçá, outra vez e

Gritar sem o mundo me ouvir.

Entoar canções de amor

Andar, talvez, por aí

Dançar no limite, cair.

Seja, porém, como for...

Levantar, ficar e seguir

Entoar canções de amor

Conhecer no mesmo calor

Dos anseios que sinto por ti.

Como Dizia o Poeta: curta!

Em quem busca tomar sempre doses diárias de alegria, um inevitável sentimento de tristeza percorre as veias. É algo insolúvel que transita a vida, quase agonia ocasionada por decisões alheias, as quais nos rasgam no leito, sempre antes de dormir.  Por isso, te digo, a felicidade é uma questão de jeito. Dorme direito! De todas as escolhas certas e ainda imperfeitas, as consequências são as provas de que vivemos intensamente e a cada dia mais, pois acumulamos, no corpo, sentimentos. Já com algumas escolhas erradas e perfeitas, de novas experiências a alma corre atrás.  Não como o tempo que corre em sua própria loucura, se dizendo razão, mas nos afetos que fere e cura o nosso corpo são. Eu sei que não é fácil, mas temos que nos reinventar, sobretudo, amar o desconhecido, pois o que já vivemos está inscrito e, mesmo se quiséssemos esquecer, levamos. Então, se amas, não ame as lembranças e o que passou, ame a saudade e o que se pode inventar no amor. A saudade é o presente de quem vai em frente e não tem medo de sofrer. Aos que não tiveram escolha e seguiram, lembre-se do poeta e o que ele disse: porque “quem já passou por essa vida e não viveu 

                    pode ser mais, mas sabe menos do que eu 
                            porque a vida só se dá pra quem se deu
                                           pra quem amou, pra quem chorou, pra quem sofreu.
Ah, quem nunca curtiu uma paixão nunca vai ter nada, não”

30

Não, não tinha mais letra.

Era até mais racional.

Não tinha mais rima,

menos dado a sentimentos,

e mais a sentir, 

Não tinha nada.

A poesia era muda, mudada.

Escusa e opaca.

A vida era só, vivida!

E os sonhos, sonhados!

Atropelados sem ensaio,

Sem anseios, vivenciados,

a revelia das certezas todas.

Nada tinha e tinha trinta,

um acumulado de dúvidas,

conquistas, sim tinha.

Se tinha, as vezes sem tinta, 

nem caneta e sequer, um papel.

Desenhado por ele mesmo,

n’um monocromático eu,

seriamente sisudo,

e se formando capaz.

Integrado, e alheio,

disperso, e atento:

Escrever...não é só bater na porta,

é antes construir a casa,

pôr parede, piso e teto.

É ser redentor de si mesmo,

Carismático e a si próprio, solidário.

é senão, apreciar-se sozinho,

incólume de vós.

Esquecido e a sós,

para amar-se sem pressa,

e silencioso, se enxergar melhor,

melhorado,  e talvez até pronto,

para mais trinta.

Desenho

Lembro dos detalhes de nossa ilusão,

os planos saborosos,

  o gosto do nosso amanhã

de manhã, ao acordar

à noite, sem dormir.

Lembro e não consigo chorar

porque amar é rememorar o amor.

Assim, vejo ainda o desenho dos coqueiros

na parede daquele quarto, na leitura dos nossos desejos.

Lembro que  te ofereci o paraíso.

Ah, eu lembro,  soubemos  viver e sonhar...
Fizemos o nosso carnaval...
A festa era o encontro e,
um pouco antes da despedida,
 o encontro era nossa vida.

Ah, guardo em mim todos os carinhos e sonhos,
mesmo quando eu aparentar esquecimento,
eu sou o próprio sentimento que  a realidade
não ousa vencer.

O amor nunca anda só

Amor sofrido calejado esquisito
sempre vem com os amigos
se dizendo do amor teu;

Traz-me o ciúme e o medo
a euforia e o desespero.

Ainda vem com aquela tórrida paixão
de começo e aquela grande dor do fim.

Minha poesia que não grito

Amanhece em mim, algo mesmo.

Algo claro, que até finda comum:

N'uma coisa pura, que não sou! Sim sou.

Calmo e menos mudo, ameno como um gênio,

que da lâmpada ilumina só os desejos vãos,

e mescla fazer algo  com a realidade.  

Amargura e mel, doce e perguntas!

E respostas, e crenças, e coisas, na testa. Na cara!

Incrédula, tu crês, e no meu corpo, é soberana.

Rainha que atropela, e extrapola os sinais vermelhos.

Verdes, que coçam!  A caspa, e cospem camelos.

Não, à uma ilusão infantil e infante,

Sim ao romance dezenovista, romântico, a saudade, ao tesão.

Ao rever Paris, a meia noite...

Não, não são três os desejos  São todos,

e não devem limitar-se a tese do porvir: um numero quissá!

È só a vida, somos nós, e ponto, como um eu te amo que nunca dizes. ...

Mais qualitativo, menos teoria, pratica, dia-a-dia, 

do erro, da dor e do enfim, acerto que somos nós dois. 

"O que me interessa nem sempre é o que me importa".

(Paul Valéry)

Meio subitamente, desperta. Queremos tudo de uma só vez. Tudo que foi procrastinado se não for feito no despertar adormece nos sonhos.

Deus, entre a primeira pessoa singular e plural

A poesia ria-se toda da minha total ignorância. Quando eu pensava falar do mundo ao falar das minhas lembranças, das experiências vividas com  as descobertas de criança.Um tanto moderno, maravilhado e tal, eu era Quixote me imaginando Cabral.  Tornei-me Europeu em plena forma e maturidade, esquadrinhado no espaço, medido por partes, contando as horas no pulso que arde pela marca das esporas que outrora foram descobertas por mim.

A poesia ria de si como num verso de leveza. Fez vida ao fluir com tamanha destreza que a ignorância conhecida transformou-se em beleza. Porque, como seja, com toda maturidade do mundo e com toda grade de tempo, só lamento, cada lugar no espaço é o centro da gota da gota que corre no tempo infindo da existência do amor. Pois, fora isso, a matéria só existe aqui, e, como eu já havia dito o amor é imortal, atemporal, desconhecedor das leis da física. Ou não. O amor é a física meta mais moderna e asceta das descobertas feitas por nós.

A poesia ria-se ao fluir o sentimento. A dúvida, o medo, a falta de esclarecimento causa a angustia que nos faz navegar. Temos fé. Sair daqui e ir pra acolá, já que sabemos que o esclarecido dorme com o perigo, pois as luzes tiram um pouco da imaginação dada pela escuridão. Eles não conseguem ver as estrelas e morrem em si mesmo com toda a clareza que precisam para viver. Deus, faça que eu conquiste o suficiente de luz para que eu possa trilhar o meu caminho sem muito ofender a toda parte que não sou eu. Façamos...

Déjà vu n'est pas important de voir

Quando o barulho é silêncio,

a linguagem é um vício trivial e blasé. 

Ouça o grito,
as rimas  nada dizem.  

Não querem dizer

a angústia que persiste

no movimento de ser

a poesia enésima

o denominador comum

a condição humana

entre o sentimento de qualquer um.

Trivial e blasé
antes de tudo
fome e comer.
Antes de tudo
poder.

Curta .

Estando pronta ou não
aqui vai a poesia:
seca e detalhada, sem ranhura.
Métrica e rima ficam para depois,
que atrás do sentimento, vem gente!

Enigmático 1

Uma promessa de fuga que não se cumpre:
noturna e de capcioso silêncio,
esconde e entrega anseios
e acaba afobando a força, o existir.
Forçando um elo novo, um novo elo com o ser.
E com a alegria, surge uma forca mista de alento e erro,
que acerta e alivia os compassos da razão cansada,
e rompe intempérie, as páginas da história!
De fato a vida segue, e a paixão, sim, é a mesma.

Sotaque

Eu amo à distancia

morro na proximidade

morro assim de felicidade.

Amor de perto é carne

que arde do sol que bate no lindo corpo teu.

E vai temperando com o sotaque todo o amor meu.

Eu amo na proximidade,

pois morro com a distância

morrendo assim de esperança

do amor ao longe aumentar

com o tempero da saudade

que bate por todo corpo meu

como uma febre de amor

de quem provou

de quem amou o sotaque teu.