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Não, não tinha mais letra.

Era até mais racional.

Não tinha mais rima,

menos dado a sentimentos,

e mais a sentir, 

Não tinha nada.

A poesia era muda, mudada.

Escusa e opaca.

A vida era só, vivida!

E os sonhos, sonhados!

Atropelados sem ensaio,

Sem anseios, vivenciados,

a revelia das certezas todas.

Nada tinha e tinha trinta,

um acumulado de dúvidas,

conquistas, sim tinha.

Se tinha, as vezes sem tinta, 

nem caneta e sequer, um papel.

Desenhado por ele mesmo,

n’um monocromático eu,

seriamente sisudo,

e se formando capaz.

Integrado, e alheio,

disperso, e atento:

Escrever...não é só bater na porta,

é antes construir a casa,

pôr parede, piso e teto.

É ser redentor de si mesmo,

Carismático e a si próprio, solidário.

é senão, apreciar-se sozinho,

incólume de vós.

Esquecido e a sós,

para amar-se sem pressa,

e silencioso, se enxergar melhor,

melhorado,  e talvez até pronto,

para mais trinta.