As bonecas ficaram para trás.
Foram-se cedo demais.


A menina viu-se mulher.


Da inocência na “rua ladrilhada
com pedrinhas de brilhantes”,
para a vida real...


Realidade faz crescer.


Menina madura.


Mulher mais dura.


Dane-se a etimologia.


Mais dura, que seja.


Ainda é cedo para as bonecas.


Elas não dormem.
Nem envelhecem.


- Acomodem-se...


- Fiquem um pouco mais...


Até o escuro passar...


E, outrora,
a luz e a sensatez,
ladrilharem a rua
da vida dela...

Noutro dia

Ao equilibrar-se na desaforra da dor,

no seu vício de amar, dialogas com o fim.

Imaginas no seu eu o instante perto de ti,

pois logo dali vão existir as cenas finais.

Porque sente como se fosse

ao seu prazer sentir tão perto

os talvez das dores secretas,

tão corretas nas loucuras banais...

Encenas ao findar o que nem começou

a não ousar superar as faltas de dengo

ao gritar e fazer pirraça com a própria dor,

ao dançar na embriagues do não me lembro...

Sem querer acordar e pensar no que sente

espera novamente a noite pra esquecer

e lembra de se perder no prazer, quiça,

nos carinhos dum paliativo qualquer.


Bom dia!

Nota

voz

violino

violão

só

do sol

pra solidão

pó

do pó

pro pó

7 palmos do chão

foi-se na contramão...
7 vidas de só-soli-dão...

Agora,
como um só.

Nossa cama,
Nosso amor

O calor do teu corpo
pesando sobre o meu...

Os carinhos, as carícias...

A falta de pudor...

Somos iguais...

O inacabado que há em você,
completa-me, penetra-me...

Sua menina, sua mulher, sua fêmea...

E, ao cair da noite...

Quando a cama e os lençóis
tornam-se pequenos demais...

Firma-se o nosso pacto.

Somos um.

Em carne.

Literalmente um.

Por alguns instantes,
segundos, minutos...

“[...]Sou bandida
Sou solta na vida
E sob medida
Pros carinhos seus[...]”

“[...]Sou igual a você
Eu nasci pra você

Eu não presto[...]”

Minha Pessoa

Que saudade antecipada da tua chama,

da tua carne quente, da tua alma calma,

da tua calma ardente, e a sua cama nua,

e a lua nova ascende,

e a carne fraca tende,

a te amar demais,

e nunca tanto,

e sempre pouco.

É que sacio tanto,

de te amares tanto,

e encostar-se em pranto,

no teu peito ordeiro,

e faço dele a paz,

que eu sempre busquei em vida.

Na máxima

Tempos atrás, ao sentir, ousei imaginar e contar os sintomas da paixão. Não só os sintomas, mas sua máxima, o ápice da ebulição de sentimentos.

Assim delineei...

A máxima duma paixão seria a embriaguez da alma,

a distorção dos sentidos,

a demasia do prazer;

constituir-se-ia na realização da arte

súbita, surreal, visceral... 

Instintivamente ardente com suor um pouco dormente ao romper antes do fim, seria o gozo cortado ao parar para dormir.

Insana

num sempre querer mais,

num olhar ordenando,

como num sussurro que se contorce sangrando em amar odiando, 
amando odiar o não no sim,

seria o não querer e ficar
ao penetrar mordendo,

ao ferir as costas com os desejos do avesso do amor

ao ferir na carne, no sexo, nos ciúmes de si.

A máxima da paixão seria dolorosa,

masoquista, sádica e infernal,

porém poética no revés do romance do amor brutal.

Faria adoecer, feri, machucaria até a morte na vida sem fim.

E sem ser para todo sempre, adormeceria num delírio de prazer,
num som do amanhecer ao soprar e tilintar mágoas do amanhã.

Seria aquela vida, aquele vício sincrético,

Sem condescendência, doente e sadio:

o começo e o começo do fim...

Teria ao adormecer que se amar,

retrair-se introspectiva,

marginal na força do amor como mediador de mim.

Talvez, nada mais seria do que a coragem dos fracos a esvair-se num conflito por si...

Mandacaru,

chuva no sertão.

Chega água,

chega acalento ao coração.

Quem sobrevive à falta d’ela,

vive a esperança de vê-la chegar...

Formosa como uma flor,

ainda a desabrochar.

O amor é assim...

Sobrevive.

Tem suas reservas.

Raízes profundas.

As folhas caem.

E ali está ele...

Esperando o tempo favorável.

Amor é mandacaru,

 é sertão, é caatinga...

Espera e nunca morre...

A água de viver!

Ensaios políticos para chuva

Não sou de esquerda, de centro menos, nunca de direita. Não!

Não sou também bolchevique, Sans-Culottes, menchevique, da gironda ou jacobino.

Muito mais sou Severino, não em morte. Ainda não. Mas em vida, também não sou

seu camarada, companheiro, partidário.

Sou por opção mais bicho, mais animal que racional.

Antes que ser um ser aquilo:

definido e limitado.

prefiro assim,

inacabado...

Dézdossete

Para conquistar uma mulher um homem faz tudo e de tudo.

Se faz herói, valente e corajoso. Mente e se entrega mentindo,

de todas as maneiras e formas, conta todas as ilusões e silêncios.

Canta todas as emoções que não teve, desbrava todos os caminhos que não percorreu.

Derrota todos os inimigos lendários, e é sempre o homem que nunca foi.

Conquistar por felicidade, nunca foi tudo.

Ama-la é bem mais, não é preciso varrer mundos atrás de sonhos,

nem fundos atrás de ganhos.

Para amá-la é só vivê-la, senti-la e respira-la,

Como se cantarolasse em seu corpo,

e enlaçar-se delicadamente nas teias de sua alma.

Sem ênes do meu amor

Quis chorar todo demasiado

depois das covardias de nós dois,

mas não chorei.

Engoli e senti as lágrimas descendo,

Chegando à alma, ao natural.

Não na face, tão social.

N'alma lágrimas são mais fáceis de sentir.

Lágrimas talvez derradeiras,

talvez corriqueiras,

talvez de um fim.

Frutos de um tempo,

e um sentimento

que parecem-me já cansados de chorar,

e que de certos

latejarão até que curem,

em ti e em mim.

Meu bem

Você é de encanto e beleza,

fina destreza no jogo de olhar

o que não esconde a fraqueza,

sua terna carência de amar.

Amor difícil, suicida por vício

cio do ócio de nada mais existir

além do seu querer amar em si

além do que se pode esperar...

Aí chora forte, faz um drama

o que engana, gramas de prazer

ao querer e ter dengo, se suave

ao se ver satisfeita, na carne;

Ao reagir naquela saudade

a qual você quer assassinar

longe da desaforra da dor,

mais tarde, quando ele ligar...

De manhã

Depois do amor veio o cansaço,

A dor e a solidão à tira colo.

Com eles vieram também lamúrias,

Tristezas, mazelas do corpo e da alma.

Enfim apareceu o tempo perdido

E as promessas banais deram a cara,

As raivas,

As neuras,

As brigas,

As rugas,

Todas apareceram de vez,

E por vez,

Os sonhos destroçados,

Os planos desfeitos,

Os cabelos brancos.

O fim do mês.

Por desfecho:

Ficou o silêncio,

Atormentador,

Que não se cala,

E se faz grito

De esperança

E consolo,

Aos corações amargurados.

Linda

Se for de reza,
de reza eu sou
Se for de amor,
amor vamos fazer
Se for de briga,
vai-te pra lá!
É que eu não vou brigar
Por causa de você.