Pó é sinhá!

Saudade da poesia que não escrevo,

Da rima fácil que não repito,

Da corja de sentimentos esquecidos

Na prosa calada que não festejo.

Quando a saudade passar e de novo tu vieres,

Que seja breve, um pouco dura e um tanto leve

Mas venha sem mais, delongas e casos,

Seja só o desfecho de um laço.

Daí, ao inscrever-se tu na pedra, ou no papel

Seja assim: tão suja ou infiel quanto justa é a tesoura dos inconsolados,

Que corta e apara as miudezas do dia, de todas as horas

E as torna enfim a palavra presente do infinito não dito.