Heresia

A solidão da vida é um vento leve

que sopra nos cabelos da gente,

uma brisa rápida e fria, um galho

o nariz de um boneco de neve,

A solidão da casa é um redemoinho,

que gira a cabeça da gente,

como um leite morno de tarde,

um cigarro apagado no caminho,

A solidão do dia, é um domingo inteiro

que coça as costas da gente, direto

um espelho torto, o palhaço triste

um caminhar inquieto, diferente, sorrateiro,

A solidão é de todas as horas, a mais cruel

que arranca a gente de si mesmo,

e nos dá um pé na bunda

uma viola muda, ensimesmada, infiel.

A solidão é a praga, a peste, o cavaleiro do apocalipse

que invade o lar e derruba o muro das certezas,

a condição extrema da não convicção,

é a morte de perto, o esconder do sol, o eclipse.

A solidão é a sujeira debaixo dos panos, é a não poesia,

que não expressa, não rima, não letra,

é o pecado sem graça, a estrutura sombria,

é a falta do divino, e de si em si mesmo, a heresia.