Fluxo de consciência

Ainda ontem lembrei dessa sensação de tempo vivido, do fluxo, da distância, da velocidade física:

"não há nenhuma intenção que não seja vinculada a uma "segunda intenção". São os tempos desiguais para  nós, mesmo padronizados,  só vem ao mundo para anunciar o caos.

 - O homem isolado é abstração, nem partícula nem fluído (nem matéria nem espírito), o homem é síntese das suas iterações com o mundo -

 Ainda ontem, alguns segundos antes da primeira palava, acessei o blog. Escrevo hoje tendo cuidado com os tempos verbais, mas tento quebrar o fluxo de consciência, expressão formulado por W. James. Assim faltam palavras para eu compor o quadro e desenhar em retalhos o que penso.

- As propriedades, o caráter, do homem só pode ser observadas nas relações com o outro, seja esse outro coisa viva ou não. -

Porém minha "segunda intenção" é desconhecida, mas sei que perpassa a comunicação. Eis uma dúvida complexa e múltipla sobre os meus objetivos de convivência. Quebra-se a aqui a linha, interrompo o fluxo - o primeiro pensamento eu esqueci, busco o primeiro paragrafo para lembrar.

- O que conhecemos não é a natureza do homem propriamente dita, mas o homem no mundo em seu tempo exposto aos nossos questionamentos. -

Lembro do caos que foi a manhã de ontem, quando minha rotina foi quebrada e eu não sabia para onde ir. Em volta a uma relação espaço temporal desconhecida, um sentimento de saudade e desejo tomava-me, forçava minha consciência a medida do meu corpo, eu era uma matéria integrada à distância.

- Não somos tão objetivos assim, as externalidades não compõe a realidade completamente, teríamos que estudar física quântica para sair da imagem. Ou não. -

Hoje, estou certo que o problema foi a comunicação, não quero mais saber de ontem. Questões como tempo, consciência e distância se organizam em um momento. Tenho corpo. experiência e energia para seguir minhas intenções, vou sintetizar tudo. Um ator  contemporâneo à vida.

Ressaca da alma.

Embriaguei-me com palavras vãs. Ele não falou nada que acalmasse o meu coração e eu não ouviria nada daquilo que não fosse exatamente o que eu desejaria ouvir, ou o que eu não ousaria ouvir. Uma verdade para ser dita e ouvida, deve vir inteira. Se vier pela metade, transforma-se em palavras ocas, bobas que não convencem nem mesmo o mais ingênuo dos ouvintes. Mentiras sinceras não me interessam. Prefiro a dor de cabeça e a ressaca cruel de uma verdade derramada à uma mentira bem contada para acalmar o coração de alguém. Na bagunça do meu coração saracoteiam as mentiras mais doces, enquanto dormem em paz as verdades mais árduas... Prefiro dormir em paz...

Estilhaça-se
como um cristal...

E espalham-se
por todo o recinto..

Fios de confiança...

Onde outrora
teci com fios de ouro
e embalei em promessas de amor eterno.

(Promessas dos homens e
promessas de Deus.)

O quão grave deve ser a queda
para estilhaçar tudo?

Resta-me algo abstrato...

Arrumar os fios e
embalar com fé.

A História toda é

Uma fraude,
por isso ao comer poesia
numa tarde de som
sem a norma nem a métrica,
sem a fala do concreto...

Os sopros de sentimentos
na tela, não mais papel,
sem ao certo o que colher,
desenham uma arte difícil e social:

A vida em silêncio redigida,
numa fraude,
formulada em tons objetivos.

A história escondendo o sentimento
da abstração do corpo,
sem o vento da  ilusão verdadeira.

O artifício do oficio de viver a história, de
ir além do que existe nas consequências,
é a forma que engana os olhos
nas letras dançantes das palavras preguiçosas.

No início, temos a poesia e falta a matéria;
no fim, a matéria sem poesia toma conta do ser.

Começamos a dar conselhos pelas experiências vividas.
Chegamos ao objetivo, uma fraude cheia de vida.

Além

não abarca minha alma

não há passos para abraça

não nego nem chega

se estou, ela vai

se seguro-a num tempo

no outro, ela se esvai

minha alma, meu amor

os meus eus que não sou

não tente jamais

só abarca o pedaço

o corpo que ficou