A noite

Quando és fria, qual a noite,

Sinto sombrio qualquer coisa da morte,

Rodeando em mim, encostando-se a mim, esgueirando-se.

Essa coisa qualquer, que aos poucos é triste, 

sussurra poucos sonhos e tenta findar qualquer esperança de alegria!

Mas por capricho divinal, todo desfecho de noite é em si caótico, e por dentro ele se rasga em clarão.
Toda madrugada fria, termina em luz.

E como é lindo, de dia, vislumbrar um quadro, com o sorriso mágico dos teus olhos.