Convide-se.

Antes a poesia começava no rabiscar de alguma letra, tinha um som só. 

Único do peso da mão e do papel recebedor do sentimento.

Hoje o som é de teclas, como de um piano em preto e branco.

Mal cabem cores no seu som. 

Mas no fundo do monocromático teclado, também há brilho. 

E a reza e medo.

Em tempos incertos e noites de febre. 

Em que uns se vão e outros não.

Definitivamente o sentimento da poesia não é bom.

É assustado a cada ciclo de incubação. 

Finalmente é morto, como um sim de aceitação

aos planos sabidos das deusas.

Em que uns voarão e outros sim,

hão de ficar e querer.

Antes o poema terminava feliz

no desenhar de seus caprichos.

Tinha até ponto final,

ia dormir a salvo do teclado sentimental.

Mas. o amanhã testará o suor d'uma esperança colorida. 

Afinal, nos monocrômicos olhares também cabem arco-íris. 

Distintivamente no interesse dessa poesia que quer ser boa,

há natureza relativa.

É concisa e racional a cada novo ciclo de sol.

Inicialmente é viva, um não da fé aos desígnios.

Em que uns permanecerão, mesmo tantos outros tendo partido.