A poesia que não devia ser.

Angústia, anseio e dor... a poesia não devia ser sobre isso, mas hoje é.

Tornou-se fria, forjada na separação, um para lá outro para cá.

As dores do mundo, o choro engasgado...  Ah, que parto sofrido é o de morrer de amor!

Fincando rimas ruins de uma mão vazia, no caminhar solitário de um só pé.

A poesia nunca devia ser sobre isso, mas ontem foi.

Vãos agouros impuros, desleais tormentos mil, agonia e aflição

Arrancam qualquer paz do sujeito, num voo raso de um pássaro leve.

De apaixonada à inconclusa, escreveu-se a poesia que nunca bastou.

Escreveu-se fria na pedra, cunhada muda para a eternidade.

Aquela poesia nunca deveria ser só sobre isso, talvez amanhã ela não será.