Reprodução

A poesia nasce, levanta imperiosa!

Dá luz e cabo de tudo,

e todos vão seduzidos encantar-se,

e cantar-se-ão enamorados a rima tola,

a palavra fria, a corte e o gesto,

o corte e a faca.

A poesia oriunda

na roda funda,

do tempo esguio,

que é mansa e habita,

a carne divina,

e a alma profana.

A poesia é morta, entranhas expostas,

tão rude que choca o atrito dos nossos eus!