Ex cravo.

Há uma cisma inquieta no meu peito,
sinto que tem anos que ela está lá,
presa, escravizada em mim,
não é paixão, nem rancor,
raiva sei que não é,
amor muito menos,
até poderia ser, mas não,
é mais sutil,
mais delicado que qualquer temor,
menos intenso que um beijo qualquer,
mais apertado que abraço em fervor,
menos calejado se em dor estiver.
confuso, tanto e por quê.

Me acalma quando me foge aos pedaços,
no meu encalço, acho que é riso,
se verdade não for,
nem mentira,
e se não em mim fica,
é só poesia então.