Trovador errante.

Essa alvorada serei vento,

e soprarei o chamado frio da natureza.

No inverno que corre lento,

e vem atento despertar teu leito.

Na manha seguinte, serei fogo,

queimarei tuas vilas, e cidades,

restará só cinza de teus lares,

um fio miúdo do teu grão,

 uma vaca magra a agonizar!

No fim da tarde arderá teu sangue e filhos

e na noite fria de então, serei a Morte,

e te farei a cama... e servirei teu chá.

No caminho p’ro leito eterno.

Te envolverei em lençóis bardos,

que riscaram infernos tristes,

e céus amenos e

somar-se-ão a ti, 

fantasmas e lobos famintos.

Naquela mesma madrugada

sereis livre para vagar no infinito dos teus sonhos.